Неотправленное...

Владимир Остапенко
Прости, устал, и жизнь без ярких пятен.
Нет перспективы, давит осень, сплин.
Пишу стихи, но голос мой невнятен.
Закрыты двери, пусто, пью один.

И только память согревает душу –
Прошедших встреч пылающий огонь…
Не вспоминай… меня не надо слушать…
Давно стреножен мой крылатый конь…

Хрустит песком бессонными ночами
Моей судьбы раскрошенный ломоть…
Мечты пускай останутся мечтами,
Но как мне наважденье побороть,

В котором ты, в котором плечи, руки,
Елейный шёпот, губ манящий жар…
Поэцкий бред, придуманные муки,
И наших встреч невыпитый нектар…