Вы никогда не писали на снег?
Или не ссали? Грубо. Понимаю.
И что интеллигентный человек
такой вопрос задать не сможет. Знаю.
Но. Снег лежит. Прекрасной целиной.
Ты выпил с другом. Звезды во все небо.
И заземлиться надо вам с Землёй.
Приходит время. Надо это сделать.
Природа требует. Пойти и покурить.
Не курите? Я помню это вроде.
Не знаю, как у девочек, но пить
без говорить - у нас не происходит.
Что город? Да. Там собственная стать.
Чтобы поссать где хочешь? Очень сложно.
Перед подъездом невозможно ссать.
Там это просто делать невозможно.
Не потому, что кто-то запретит.
Попробуй запретить мне, если надо.
Но эта тилигентность говорит,
что если все – то будет просто гадость.
В деревне я. Природа. Твою мать.
Друзья пришли. Ну, выпили немного.
Поговорили за столом. Но ссать -
Природа позовёт легко и строго.
Поговорить. Продолжить разговор,
разорванный разорванной тирадой…
О чём-бишь я? О том, что грубый спор,
Что за столом, стихает за оградой.
Друзья мои, не в городе покой.
В нём суетой обычной вы живите.
Но стать собой, нечаянным собой-
вы сможете, Когда на снег поссыте.