Строки и ночи длиннее и строже становятся.
Сад утопает в оранжевой медленной ереси.
Воском медовой печали, волнуясь, растопится,
День.И закончится вновь недосмотренной серией.
Делает спор поворот леденящей излучиной.
Непредсказуемы тайны дождинок невысохших.
Всё, что исполнится, будет, наверное, к лучшему,
Свяжутся дымом слова, ожидание выкравших
Мыслей, отставших сегодня от стаи.Завертится
Ветер, листвой поперхнувшийся выцветшим вечером.
Ластится сон, почему-то внезапно поверится,
Что заиканье часов- мера недолговечная...