Всё нет вестей из пасмурной столицы,
Где в берегах Нева трепещет словно птица,
Её вода размыла наши отражения,
И лишь Шопен теперь одно спасение,
Волшебных нот круговорот захватит в свой полет,
И унесёт, скользя по клавишам души в миноре,
Рождая легкость и печаль в своём узоре,
А облака кружат, грустя под вальс дождя,
И сколько бы воды не даровало небо,
Пусть льет она с небес, смывая на своем пути,
С брусчатки набережных твои холодные следы,
И шепчет волн прибой лишь о мечте одной,
Чтобы любить сильнее, чем может дождь напеть,
И легче, и быстрее, чем могут облака лететь,
И глубже волн тревожных владычицы Невы,
И крепче той брусчатки, что чувствует твои следы