Я принимаю капли аргументов,
За чистую историю страны.
И города тесны от монументов,
Героев, музыкантов и поэтов,
Которые живыми не нужны...
Их отливают из багряной меди,
Им в ноги бросят облако из роз.
На них рисуют мелом наши дети,
Нас исцеляют монументы эти,
Добавив в воздух медный купорос...
Не все они стоят, как подобает,
Но всех их держит крепкий пьедестал.
У них свои лжецы и краснобаи,
Есть, кто убит и те, кто убивает,
И после смерти кто не перестал.
Они порой качаются ночами,
Размять, пытаясь, медь уставших ног.
И мутными незрячими очами,
Рассвет над спящим городом встречают,
И пьют его пьянящее вино.
Не жить душе в каркасном грубом теле,
Она предпочитает только плоть.
И нет еще такого Церетели,
Который душу в монументы вселит,
И будет им, как батька и господь...
Они живут пока их помнит кто-то,
И многие их свято чтить должны.
Им приносить гвоздики по субботам.
На кладбища распахнуты ворота,
И тропки к ним песком обновлены.
Их с каждым годом меньше, кто искусство
Творил, создав ценнейшие плоды.
Теперь калекой станет в виде бюста.
Их слишком много, а средь нас так пусто.
Но места не найдется молодым.
Вновь медный купорос разбавит осень,
И в воздухе металл и в H2O.
Одни воздвигнут, а другие сносят.
А небо в синем медном купоросе,
Не исцеляет больше никого...
© Copyright: Станислав Сенькин -Рубанский, 2013
Свидетельство о публикации №113092310770