Когда-нибудь, проделав долгий путь,
Ты в дом вернешься у речной излуки,
Где твоя юность обретала суть,
Где чья-то старость гнётся от разлуки.
Твой отчий дом, прищурясь, смотрит вдаль
И ждёт тебя в любую непогоду,
Как воин долгожданную медаль,
И вот, явление Христа народу!
Ну что стоишь, как вкопанный, входи,
Здесь твой причал, твои родные стены,
Из этих стен вели тебя пути,
Сюда в конце ты спустишься со сцены.
Откроешь дверь и ступишь на порог,
Вдыхая запах лукового горя,
И задрожит в ресницах огонёк
Солёной капли Берингова моря.
Ах если б знать, как будет путь не прост,
Ведущий от истока до причала,
Как строго встретит маленький погост,
В багровом цвете веток краснотала.
Какие судьбы в этой тишине,
Какие вехи, жизненные тропы,
В галактике имён на судном дне,
Ордынский берег на краю Европы.
Пока ещё снег павший на жнивье
Осенним утром на припёке тает,
Пока ещё дыхание моё
Любовью чью-то душу согревает,
Мой отчий дом, за память до краёв,
На пике грозового перевала ...
Спасибо за молчание твоё,
Спасибо и за то, что отзвучало!