Порвать судьбу…, порвать… её, как нитку
Кому-то жизнью собственной дано…,
Когда она палит навскидку
Туда, где светится окно…
Туда, где счастье красит дали негой,
И лист тревог не лижет календарь,
Летят снега…, но жизни бегом
Приходит март, прижав февраль…
Распятье чести…, чести не меняет,
И честь всегда находится в чести
У всех, не ставших попугаем,
Хотя…, и трудно честь блюсти…
Минуты…, мига часто не хватает…,
Но он приходит мыслью к тем, кто свят,
В ней наважденья облик тает…
Судьба меняет звукоряд…