Свеча горит на письменном столе
Целует пальцы воск, а ноги – холод.
И вижу я в заплаканном окне
Свой маленький осиротевший город.
Меня там нет, пустует простыня
Остывшим комом горестной разлуки.
Там нет меня, здесь тоже нет меня,
Но чувствую, как грустно твои руки
К моей щеке примкнут теплом немым
И сделается грусть немного слаще.
Свеча горит, и льётся белый дым,
Считаясь неизбежно настоящим.