Осенний сон в рябиновом краю,
Где золотом листвы богаты парки,
Я шелест ветра под ногами узнаЮ,
Боюсь шуршать, создав ему помарки.
И на минуту вспомню Болеро,
Помпезный марш, процессия шагает,
Фантазия, как тонкое перо,
Рисует, ничего не забывая.
Я гордо, на украшенном слоне,
Плыву, слегка в движении качаясь,
И слух по заворОженной толпе,
Летит стрелой и музыка играет.
И вот я у распахнутых ворот,
Меня встречают радостные лица,
Но вдруг откуда-то ворона заорет,
И возвращает в быль из небылицы.
Под небом осени на фоне золотом,
Как драгоценные и редкие рубины,
Висят на ветках, вспоминая Болеро,
Большие грозди дозревающей рябины.