Устало смыкают глаза фонари
под небом рассветно-серым,
умеет дрожать еще там, внутри,
где сердце – струна – не вера.
И можно /так редко/ остаться собой,
вминая подошву в листья…
На вкус чуть горчит ее слово «герой»,
и чуть отдается высью.
Машины взлетают в ноябрьский сплин,
как дым. И туманна трасса,
и ты дегустируешь слово «один»,
как воду святого Спаса.