Скажи мне осень, к чему всё это: не кровоточат слова поэта, от мокрых листьев не так тоскливо, старушка ива седую гриву не прячет в сивый платок тумана. Я просыпаюсь (привычка) рано. Я просыпаюсь, блажен и кроток, твой старый шут, твой седой подросток. Мы с каждым годом всё ближе, ближе, всё откровенней, смелей, бесстыжей. Я в полудрёме твоих заклятий средь жёлтых кудрей и рыжих прядей.
Скажи, как есть…, не лепи, не путай. Я утопаю в твоих минутах. Часы и вечность дождей и хвори меня цепляют. По коридорам озябших, настежь открытых парков снуют вороны, на всех накаркав. Орут надсадно, свирепо, громко. На взлёте, листьев сухих позёмку метут, как дворник метёт обёртки (хлам прошлых лет из твоей гримёрки).
Прости мне осень мои привычки: мои артрозы, стихи, больнички. Твоё лекарство и препараты – дожди, туманы и листопады. Тобою жить бы, не надышаться. Вот и лечи своего паяца.
Октябрь 2017.