Но город, даже если чем-то и дышал,
то всё равно удушливо. Рывками
мы познавали мир внутри — душа
выплескивалась после дневниками,
в которых каждый находил своё,
хотя писалось ни о ком, и в этом
мне чудится издёвка: узнаём
себя в других; как будто бы ответом,
который дан на непоставленный вопрос.
Так жизнь своя не принимается всерьёз,
а кажется порой чужим сюжетом:
не я. не здесь. всё это не со мной.
так и живём: к судьбе своей — ссутуленной спиной.
26.02.2015