Отощавший календарь, как мельник,
Месяцы в муку упорно мнет.
А за мною ходит понедельник,
Тот же самый день почти весь год.
За спиной повис, как будто ранец,
От проблем растянуты бока.
Знаю, что назвал американец
Тот же случай просто «день сурка».
Я его топила и сжигала,
Называла в паспорте средой!
Но с утра лежит под одеялом
Или льётся с чайника водой.
Опишу стихотвореньем в сборник,
В памяти печали не храня.
И надеюсь, что настанет вторник
С января хотя бы для меня.