Как будто здесь и не бродили мы.
А жилка, как родник, в запястье бьётся,
Седая роща выступит из тьмы
И вновь дождями стылыми зальётся.
Ты смотришь на меня, моя ольха,
Глазами постаревшей Беатриче:
Сиротская судьбина не легка -
С листвой развеялись и песни птичьи...