А в ноябре... предолго до весны,
И ночи, будто бы длиннее года,
И страх в окне малю́ет непогода,
Переползает он тревогой в сны...
Судьбы намёки больше, чем ясны:
В моём порту нет чудо-парохода,
И выход – вектор за́пертого входа,
Наперехват – обрывок от блесны...
Напрасно ждать поры цветущих вишен:
Деревья те давно уж пали наземь,
Зачем-то помню каждый летний шаг...
Надеждой светит дар твой – камень пра́зем,
И в мыслях ты до божества возвышен,
Но в жизни так – ни друг, ни верный враг.