Флейта грустила, флейта скучала.
Надо заснуть бы, да не получалось,
ну а кого-то позвать – да кого же?
Спят все вокруг… А она вот не может.
Вот контрабас… Он могуч и прекрасен.
Думала, думала о контрабасе.
Голос глубокий, протяжный, как ветер…
Поговорить бы с ним, вот ему спеть бы.
Скрипка – нервна. Барабан туповатый.
Чёрный рояль горделив и заносчив.
Две балалайки простые ребята,
только болтливы и громкие очень.
А от литавр вообще нет покоя –
с первым лучом просыпаются сразу.
Что же такое, ну что же такое!..
Думала, думала о контрабасе.
В мире всё так необычно и зыбко,
тонкою ниткой протянуто где-то…
Спит контрабас с безмятежной улыбкой,
слышит во сне голос маленькой флейты.