Какой-то приступ тошноты застрявает комом в горле.
Ты лежишь на холодном кафельном полу,
В истоме боли комкаешь листы,
Исписанные неровным почерком.
Это могло стать стихами.
Но у тебя почему-то вдруг погибло понятие "стать".
И желание встать вместе с этим тоже.
Неизвестность пугает, но тебе,
Уже вошедшему в неё она не страшна.
Ты на всё наплевал.
В буквальном смысле.
Ты плевал и плевал, пытаясь отхаркать яд.
А потом ел, ел и ел, пытаясь избавиться от горького привкуса.
Но за всё неизменно приходит расплата
И это...
Меньшее, чем ты можешь расплатиться.
Твой лоб холодный.
Ты уже сливаешься с полом.
Кто-то накидывает на тебя пальто.
Ну что ж. В этой жизни поэтом стать не получилось