На днях цыганка дальнюю дорогу
Мне нагадала на колоде карт –
«Ты придёшь к родимому порогу,
Погасив в душе былой азарт.
Но ты не сразу душу успокоишь,
Свою память больно теребя.
Чтобы осознать чего ты стоишь,
Вначале нужно полюбить себя.
Отрешиться от реальных будней –
Нам это, князь, не каждому дано…
Не тебе шутом быть или блуднем,
Или пить в успокоение вино…
Память на полоски не изрежешь,
Как тот листок бумаги пополам...
Путник ты, и всё куда-то едешь,
А куда - порой не знаешь сам…
Теряешься на жизненном просторе,
Словно на развилке трёх дорог.
Радость пьёшь, закусывая горем,
А вот себя для жизни не сберёг…»
Улыбнулся я в глаза седой цыганке:
– Ты, старая, несёшь какой-то бред…
Такое не придумать и по пьянке,
Твоим картам, как я вижу, веры нет…
«Подожди, ещё не всё тебе сказала…
Да ты, какой горячий, как я погляжу…
Ты дослушай-ка меня сначала,
А лишь потом дашь волю куражу.
Тебя вдали ждут новые рассветы…
Ты навестишь родительский погост…
Душой поймёшь родителей советы,
Но будет их совет совсем не прост…
А песни все твои, поверь, не спеты.
Песню главную свою еще не спел.
И продолжай писать свои куплеты,
Что хотел писать, но не успел…»
– Что тебе сказать, не знаю даже –
Бред с горчинкой, как полынь трава…
Ты в своём полугадальном раже
Только лишь в одном была права –
Ждёт меня дорога, в дальний город.
Так я сидеть на месте не привык.
Пусть я уже давно совсем не молод,
Но душой, поверь мне, не старик.
Вот твой гонорар, если всё сказала.
Купи себе колоду… карты обнови.
Ты о дороге лишь мне нагадала,
Но, ни слова не сказала о любви...