Себе я не нравлюсь, Поэты, –
маразм одолел летуна.
Сибирь мной пока не воспета
как надо – моя в том вина.
Винюсь пред Алтаем, деревней –
оставил полвека назад.
Засохли давно в ней деревья,
исчез незатейливый сад.
Покрылся травой огородик.
Давно пересох и ручей.
Всё было красиво в ней вроде,
не слышно в округе речей.
Как мёртвая зона молчанья,
не слышу слова, в тишине
коров в беспокойстве мычанье,
где лампа коптит на окне.
Окна не видать, как и дома.
Крапива растёт да полынь.
И нету давно уж парома.
На сердце бушует теплынь,
как вспомню деревню без школы
стоявшей у самой Оби.
И словно бы памяти сколы,
мгновения горькой судьбы.