Осень, как и вчера…
На скамейке,
С бутылкой кота.
Голод души,
И запах весны,
В преддверие зимы.
Мимолетные черты,
И запах вроде мил,
Знакомый, но почти.
Письма что верны,
Чернилам дорогим.
А мы слишком, просты.
Красит не одежда.
И облик, должен быть открыт.
И мой мир, что внутри…
Просто, без двери.