О чём давно я не писала? О любви?
О той всё сказано, и понято довольно.
Придёт она, лишь только позови
И может сделать сердцу очень больно.
Быть может, я забыла о Душе?
Словцом не балую? Да нет, писала много,
И как Шекспир, как Пушкин, Бомарше…,
Не так красиво, правда, и убого,
Но всё ж писала. Вон же сколько строк
В своих стихах я даме посвятила,
Что обленилась та, не хочет за порог,
Ей здесь, со мной, тепло, уютно, мило.
Не рвётся вдаль, не рвётся в небеса.
Да и к чему, так сЕры те, унылы,
Украшенные росчерком пера,
По сути, не добрЫ, но так и раньше было.
Они всё взвесят, сделают расчёт
И за…протоколируют, конечно,
Предъявят каждому божественный свой счёт,
Чтоб наказать за лишнюю беспечность.
Быть может, написать мне о себе?
Но всё написано. Я в каждой своей строчке,
В каждом словце, здесь сказанном тебе,
И в каждой запятой, и даже в каждой точке.
А о погоде я пишу почти всегда,
Вот и сегодня тоже лист марала.
Про жизнь? Писала. Так же про года,
И как от них, бегущих, я устала.
Не остановятся они, не отдохнут,
А стало быть, и мне привал не светит,
Летят, как будто их там ждут,
За сводом серым и унылым этим.
А может быть, там кто-то ждёт багаж,
Что мы несём, как водится, с собою?
Всё выберет, устроит вернисаж
Богемный. Вечною рабою
Там не оставят, верю в это, нет.
Отпустят вновь, взымая всё же плату,
И принесёт красавица Любовь
Дух из пространства в планетарные палаты,
Найдёт одежду, место, выберет и час,
И вот опять бежишь себе по жизни,
Грехи ли чтоб отмыть в который раз,
По воле Рока иль Судьбы капризной.
Так всё ж, о чём мне написать?
Об окружении? О чувствах ли? О вере?
О том, что следует гореть, не угасать
И душу гнать, пусть и уставшую, за двери.