Он мне пишет.
Шрифтом обыкновенным - ни наклонной буквы, ни вензелей, только, торкнув, строчки текут по венам и дыханье делают тяжелей. Откровенно слабость к нему питаю: от прикосновения дерзких фраз я дрожу, я грежу, я улетаю, он и рад касаться сто первый раз!
Глаз его, безнадёжных нескромных вишен, не забыть, не вычеркнуть, не стереть!
Я сгораю в пепел, когда он пишет. Я смолой стекаю по доскам! Средь деловых, занудливо-бесконечных, монотонных месседжей ни о чём он однажды мной засечён, замечен и меня заласкивать обречён!
Он мне пишет часто, но мне всё мало. Он для утешения, для тепла. Я б его носила и не снимала, я б его любила (ну, как могла)!
Он - набор моих разноцветных фишек,
вздор, с которым носятся дураки.
Он мне пи...Он мне ничего не пишет. Ни единой рифмы, ни полстроки.