Не думай, кто построил этот дом,
Он был всегда, никем он не построен.
В нём всё, что может быть, а за окном
Нет ничего. Смирись и будь спокоен.
Так написал в тетради господин,
Который жил когда-то в этом доме.
Говаривают, жил совсем один,
Ел воду с хлебом, спал в хлеву, в соломе.
Под домом, в погребе, нашли мы сотню вин:
Про них в тетради - Поступай, как знаешь.
Нет слаще их. Я дожил до седин и не притронулся,
Но если ты желаешь - пей до конца-
В одной бутыли яд. Пока ты жив -
Ты пьян и счастлив будешь,
Ты будешь нищь и сказочно богат -
Пей до конца, а, впрочем, как рассудишь.
Я их не пил и, верно, был не прав,
Я жил здесь, но я не был в этом доме,
Мне всё казалось, за окном есть море трав
И семь небес и что-то ещё, кроме
Того, что есть, того, что может быть,
Того, что я, увы, не понимаю.
Наверно, надо было просто пить,
Коль есть вино, наверно, жизнь такая.
Так написал в тетради господин,
Который жил когда-то в этом доме.
Куда ушёл он? - Сотни добрых вин
Остались в погребе, да вот..
Тетрадь в соломе.