Муки творчества.
Писал свои произведенья,
В тетрадь, я, общую ж тогда.
В ней занимался «оформленьем»,
Фломастерами рисовал.
Я переписывал тетрадку.
По новому, ту оформлял.
Всё то, делать было отрадно:
Лелеял, ту - как книгу, я.
Мечтал тогда я очень сильно.
«Машинку» себе заиметь.
Печатную. То, была б – сила!
В мечтах – как буду с той сидеть.
В кино видел Хемингуэя,
Как, за «машинкой» он сидел.
Стакан с «Мартини», иль с коктейлем,
«Мохито». Только – не курил.
И вот, случилось - на работе,
«Машинка» списана ж была.
Большого типа, правда, эта.
Кладовщица ж – мне отдала.
Была ж тёщей моего друга.
А тот знал, о моей мечте.
Чего валяться той, однако,
Бесхозной быть на складе, там.
С вахты довёз её ж до дома,
(Вернее, только рядом, с тем)
И потащил я эту «даму»,
Ох, и тяжёлая же, та.
Тяжёлая очень, та штука,
Как, я её тащил тогда,
На свой пятый этаж – то, мука.
А сам от радости ж, «пел» там.
И вот, она – передо мною,
Тут. На моём столе стоит.
Впервые перед ней. Не знаю,
Куда, чего там нажимать.
Мне рассказали, как, что, делать,
И что, там, к ней нужно купить.
Заняться чтоб «печатным делом»,
Скорей. Не мог уж утерпеть.
И вот – я начал! Стал печатать.
И под копирку клал листы.
Чтобы размножить, труды эти,
Кому – то в дар преподнести.
Похвастаться тогда ж хотелось:
Что, не такой уж горький, я,
«Пропойца». Как бы – оправдаться:
Что - за душёй есть у меня.
Но, что такое? Я печатал,
Всё стало уже выходить.
Вот, только буквы там все эти:
ЗАГЛАВНЫМИ – легли на лист!?
«Не так» - всё выглядело, это,
Заглавные буквы везде ж.
То - не «литературно» где – то,
Хотя, был рад очень, и тем.
Рычаг не перевёл в «машинке»,
Заклинило его тогда.
Это потом узнал я только,
Почему вышло всё так там.
Целую книгу напечатал.
Да не одну ж. Размножил, я.
Знакомый же наладил этот,
Рычаг. Вновь праздник для меня.
Перепечатывать я начал,
По - новой, эту «книгу» всю.
«Литературно» легли строчки,
Другой там вид уже совсем.
Не лёгкий труд, этот – печатать,
Тем более – пальцем одним.
Хоть, благородный труд, сей, этот,
Но, сильно устаёшь за ним.
Перепечатал свою «книгу».
То, первая моя, она.
И подарил друзьям в итоге,
Формат, под «А4», та.
Первую «книгу» от «машинки»,
Мне ж в типографии затем,
По блату, сделали с картинкой,
Мне на обложку, как - хотел.
«24 –ре» экземпляра,
Мне сделали, книги, тогда.
Ошибки, «кое-кто» исправил,
В 16 тысяч встало ж, там.
Но я был рад. И раздал книги.
Родным, знакомым – всем тогда ж.
Хватило всем там, их, в итоге,
Понравилась она всем там.
Компьютеры тут появились,
Совсем другое дело ж, то.
И принтеры. Как – пригодились,
Это ж фантастика, уж там.
Печатал в трёх я экземплярах,
Потом уж в двух, потом - в одном.
Уж без ошибок, я старался,
Писать. Но, были ж всё равно.
Такой вот, путь произведений,
Такие – муки творчества.
Моих потуг. И – вдохновений,
Сбылось одно пророчество.
(Мама моя, всё ж - литератор,
Была. И тётка же моя.
Я ж – ненавидел стихи, эти,
Были, как – кара, для меня.
Но, в зрелом возрасте, вдруг, «что – то»,
«Переломилось» там, внутри:
Однажды, будто, в руки, кто-то,
Заставил ручку взять: «Твори!»
Герой любимый – был Гагарин,
И про него я написал.
И – вышло ж! С соблюденьем «правил»,
В газету даже «стих» послал.
Потом – стихотворенье, маме,
Одно из первых посвятил.
Она сказала тогда прямо:
«Способности, имеешь ты!
Но, надо грамоте учиться,
Ошибки свои исправлять.
Может, что – то, и - получиться,
Потом. Лучше ж – чем, дурака валять».
Но, ничему я «не учился»,
Как, думаю – так, и пишу.
Но, то, что там со мной случилось,
Большой «подвиг» – я, вам, скажу.
Мне помогает это в жизни,
Усидчивость привил в себе.
И от «ненужных дел», коль честно,
Спасает. И душой - «запел»)
И стал я делать свои книги.
Уже их появилось - семь.
Но, в одном экземпляре только,
И то, не лёгкий труд совсем.
Самое главное я сделал,
Нашёл под стихи материал,
Фото различные под темы,
Страницу к «стиху» оформлял.
Два с половиной килограмма!
Каждая книга там, почти.
С «картинками». Скажу я, прямо,
Их не легко к темам найти.
Скажу одно – я благодарен,
Этому сайту. Что, он, есть!
Коль, денег нет – возможность дали,
Нам напечататься всем здесь!