***

Я понимаю Пушкина, когда,
Сбежав от всех в ту Болдинскую осень
Он мог творить, ему хватало неба
И ум его  всё обнимал собой
И видел всё  одномоментно.

И мелких склок, и зависти
И быта 
Угас на время  тлеющий костёр
И гений мысль свою простёр
И мощь явил свою в великом.