Воображение рисует
Портрет твой, памятью томя.
Известно всё, каким он будет
Он, словно соткан из огня.
Из тонких линий, чуть прозрачен
Рукой касаюсь нежных черт.
И то, что рамы блеск утрачен
Я не жалею, вовсе нет.
Пусть зыбко время воскрешений
Мираж твой образ или сон?
Коснется облаком сомнений
Души, звенящий камертон?
Томим неволей раб несчастный
В груди он слышит тихий стук.
Не обращен ли взгляд прекрасный
На узника сердечных мук?
Спокоен лик, портрет удался
Хвалите мастера пока,
Он с гением своим остался
И стоит дорого рука.
Но, только вряд ли кто узнает,
Что он достиг своих высот.
И за копейки предлагает
Когда-то бывший, высший сорт.
Картин удачнее не будет,
Другие - может. Лучше - нет.
Его со временем забудет,
На память слабый, старый свет.
Так пусть он всё же сохранится
Портрет, написанный с тебя
Здесь не к чему чужие лица
Он, словно соткан из огня.