Никакие не кудри это
И ковры из опавшей листвы.
В Лету кануло наше лето,
Сожжены до весны мосты.
У Есенина всё иначе:
Он любил серость мокрых дней,
Говорил, что природа плачет,
А в печали она родней.
Я же снова курлычу птицей,
Мне бы вдаль, но гнездовье здесь,
Здесь до боли родные лица
И друзей дорогих не счесть.
Пусть листва под ногами стынет,
Убеждая меня в ином
Не есенинскими, простыми
Я словами скажу: мой дом
Там, где полюшко колосится,
Ковыли где лежат ковром,
Где у радуги нет границы,
Я - дончанка. И здесь мой дом.
31.10.2017