Я – В НИЖНЕМ!
Трата-та, тратта-та, трата-та.
Поезд мчит по расейским просторам.
Я на полке лежу, и в душе пустота,
Будто ночь пролежал под забором.
Что сказать мне своим землякам?
Что поведать о нашей России?
Мол, вдовою пошла по рукам.
Или проще сказать: «Ждёт Мессию».
Вот и Нижний! Заеду-ка к другу.
Эх, вокзал! Куфтыри, пьянь и сброд;
Бочка с квасом. Цепляю я кругу!
Дай попью, посмотрю на народ.
Он весёлый здесь, - я это знаю!
Жил в деревне, учился и рос.
Мы дрова завозили весною,
Ну, а летом в разгаре покос.
…Но гляди ж! Вон и тот, как с косою,
Машет лихо рукой старикан
И ножонкой сухой и босою
Топчет мягкий от солнца асфальт.
Улыбается он и головкой
Вертит вправо, вперёд и назад.
Нет! Такой уж не выйдет с верёвкой –
Нипочём ему жизненный спад!
Вовка Муха дерёт своё горло
Нам про Нижний и лесоповал
И отца тем задел, видно, больно…
Ну, а может он сам там бывал.
Ну а дед всё старательней месит!
То назад попойдёт, то вперёд.
Вон, гляди, уж случайный прохожий
Тоже с танцем к нему подстаёт.
А мимо ходят пьют, едят, чихают.
Я знаю: здесь ничем не удивишь.
Пусть на Московском гул не затихает,
А если смолкнет: ты уж крикни, Гриш.
И дай им знать, что мы ещё живые,
Что может быть и к нам придет успех.
Нас жизнь везёт, как письма фронтовые,
Где строчки сляпаны из горестных утех.
А он не подведёт, уж он-то рявкнет!
И хряпнет оземь мёртвою клюкой.
Жизнь, как закат, ещё сильнее блёкнет,
И, знать, придётся петь за упокой.
Но время катит, времечко бежит,
И мы с них спросим.
Ох, как, Гриша, спросим!
Я верю, Правда всё же верх возьмёт
И мы с тобою на лугах покосим.
Чешу затылок, глажу волоса,
Ведь я и сам далёко не подарок,
Но, боже мой, как наша полоса
Теперь пестрит от этих «иномарок».
Так вот скажи? А каково ему
Смотреть на то, как нас без боя взяли?..
Сознанье наше гибнет во хмелю
Забыли прошлое и ничему не вняли.
Но хорошо, что есть ещё квасок
И нет да хряпнешь плохонького кругу…
А вдруг тот дед в последний шёл бросок,
Спасая жизнь товарищу и другу?
Ещё я верю: он не сумасшедший.
В нём прёт наружу русская душа.
Ночлег сегодня будет не из лучших,
И пусть постель не так уж хороша.
Но стоп, ребята! В чём это причина?
Его за руку тащит постовой,
Но он шагает весело и чинно,
В такт, грустной песне, тыча головой.
И всё ж приятно отпивать из кружки
Пусть не ядрёного, а чуть похуже кваса,
И здесь такие милые подружки!
Нет, это вам не белая пластмасса.
И всё равно: мы вас перешибём!
Всё той кружкой
По хребту и боле.
Проспимся завтра, тапочки зашьём…
Э-э-эх, жаль одно: опаздываем в поле.