Месяц новый худосочен,
бледен, будто полинял…
Где-то сыч во тьме хохочет,
научил бы и меня,
я отроду не умею
хохотать вот так – во тьме,
замыкаюсь и мрачнею,
словно трезвенник в корчме.
А ведь тоже мог бы - в хохот,
в разудалую гульбу…
Эх, душа моя, худоба –
ничего не наскребу…