Самолёты не летят в небо,
Их огромные, как мир, крылья
Держим на своих плечах. Как бы
Не упасть, не пропустить вылет,
Наугад достать деталь, наспех
Что-то внятное впотьмах бросить:
Мы — трибуна для чужой власти,
Линий чётких не найти вовсе.
Красный — цвет, что я всегда вижу,
Серый цвет — твоих дождей пропасть,
Мы скользим по миражам книжным,
Не проторенным до нас тропам.
Нас пытаются склонить, спрятать
Под историей своих правок,
Мы же чувствуем беды запах,
Начиная понимать правду.
Мы смеёмся надо всем этим,
Задаём один вопрос: где бы
Находиться лишний мог вертел?..
Самолёты не летят в небо.
(31.10.2017)