Что останется после меня?
И останется ли хоть что-то,
Что в себе мою память храня,
Сквозь столетья в умах пронесется?..
Что останется после меня?
Может, выжженное пепелище?
Тень страданья в чужих глазах,
И мольбы, что не будут услышаны?..
Ну а может, оставлю я радость,
Послевкусие света, улыбок?
Может, чуть, может, самую малость…
Может, не сотворю я ошибок?..
А, возможно, останутся истины,
Постулаты, навеки незыблемы,
Как-то общедоступно осмысленно,
На столетья вперед нерушимые?..
А ведь может случиться, что творчество
Пережить удостоится автора,
И в каком-то две тысячи сотом
Вознесутся с подмостков театра
Эти строки… Но вряд ли, конечно…
Мне бы знать, что останется что-то!
Может быть, сотворю я надежду!
Может быть, к неизвестным высотам…
…а, неважно… А может случиться,
Что вообще ничего не оставлю.
И вот этого нужно страшиться…
Но стараюсь я думать, что справлюсь.
А быть может, останется память –
Пусть чуть-чуть, у немногих, но в сердце.
Ничего нет важнее, считаю –
Это в некоем роде бессмертие.