Опять я здесь, и все мне здесь знакомо
До самых мимолетных мелочей.
Когда-то называл я словом «дома»
Вот этот дом из красных кирпичей.
И этот двор, зеленый и лохматый,
Моим двором когда-то тоже был.
И тот забор с коричневой заплатой
Я до сих пор, представьте, не забыл.
И до сих пор в окно с щербатой рамой
Стучит ветвями старый пыльный клен…
За тем окном когда-то жил я с мамой,
Там я был счастлив, там я был влюблен.
Но, Боже! Сколько времени промчалось,
Как день один, как несколько минут!
И странно, что по-прежнему осталось
Все в этом доме, где меня не ждут.
И кажется, что стоит лишь подняться
По лестнице, с младенчества родной,
И позвонить, за ручку двери взяться,
Слегка подергать: мамочка, открой! –
И дверь тебе навстречу распахнется,
В лицо повеет ласковым теплом,
И мама на пороге улыбнется,
И ты войдешь в свой дом… Но где твой дом?
Не там ли он, где снежные бураны
В году лютуют месяцев по пять?
Не там ли, где себе ты лижешь раны,
Надеясь с ними память зализать?
Но память все болит, не отпускает,
Все тихо плачет по прошедшим дням
И в сердце беспощадно разжигает
Костер тоски по грустным сентябрям.
И вот я здесь, и осень вновь колдует,
Читая заклинанья надо мной…
Не побеждает тот, кто не рискует.
Рискует тот, кто властен над собой.
И я рискнул, вернувшись в этот город
С желаньем время повернуть назад.
О город мой, ты мне всегда был дорог,
Теперь же стал дороже во сто крат.