Крысой в стеклянной банке
вижу мир, но понять не в силах:
почему же его изнанка
меня колет, кромсает, пилит?
Страх от белых халатов, пыток,
ярких лампочек, кнопок красных -
разбавляет унылость быта,
добавляет мне в разум ясность.
Рука кормит, но чаще давит -
до крови пару раз впивался
с адским хрустом зубной эмали
в ненавистные ткани пальцев.
Но все те же границы банки,
что в мечтах обратил в осколки,
перестали б стеснять, но жалко -
слишком низко стою на полке.
Плотно крышкой придавлен буду,
до конца, до последних вздохов.
Не найти в банке даже угол,
чтобы в нем терпеливо сдохнуть.
И квартира - не банка. Правда.
Да и мы не крысята тоже.
Почему же тогда изнанка
мира колет, кромсает, гложет?