Обжигающий пятки снег.
Быть юродивым - это роскошь:
Всюду ангелы, как во сне,
И в руках - от просфоры крошки.
Нету боли, и в сердце - зла,
Слезы Божьей росой застыли,
Подаяниям нет числа,
Как в пути - придорожной пыли.
Нет ночлега и тёплых шуб,
Потому что святым - не надо,
Лишь улыбка слетает с губ,
Редким кающимся - награда.
Глупо мёрзнуть у входа в храм,
Притворившись совсем незрячим,
И молитва сжигает в прах
Солнцем белым твой лоб горячий.