И вы называете это зимой?
Опять серый дождь поедает лишайники снега
И мутная даль цепенеет в печали немой,
Не помня про радость морозного, хрусткого бега…
И вы называете это зимой?
Размокшая грязь, словно осенью поздней плаксивой,
Никем не встревожена, хмурой лежит целиной.
Сырая осинка девчонкой стоит некрасивой…
И вы называете это зимой?
Осинка не спит в ожидании снега и стужи,
Не веря себе и природе не веря самой.
Над нею смеясь, издевательски морщатся лужи…
И вы называете это зимой?
А серость бесснежья как будто вливается в души
И их наполняет тревожной, невнятной тоской,
Стремясь все устои залить и навеки разрушить…
И вы называете это зимой?
Кто мог предсказать, что и в душах такое случится:
Подобно осинке, разбужены странным теплом,
Они оживут, но замрут, побоясь распуститься…