Живя без страсти и без толку,
Столкнулась с Ним, и он привёл
В полуподвальную каморку,
Где есть лишь стул, кровать и стол.
Два одиночества послушно,
В жестоком вихре Бытия,
Слились в любви и простодушно
Судьбе доверили себя.
Она смотрела, как он пишет
Давно им начатый роман,
И, как казалось ей, не дышит,
Всё расставляя по местам -
Года прошедшие и лица,
Судьбой введённые в дела,
И знала: то не небылицы –
История с пера текла!
Она лелеяла страницы,
Душой вживаясь в мир тех строк,
И тоже узнавала лица,
Просеивая лет песок.
И был он ей всё ближе — ближе,
Здесь - в этом мире, и в другом,
Где они полной грудью дышат,
Гуляя в общем дорогом.
Казалось, жизни смысл ей найден,
И греет их Судьбы рука,
Коль мир души их столь отраден,
Что словно ключ живой строка,
С пера бегущая игриво,
Чтоб подарить свет сонму дней.
Жизнь сладостна, нетороплива –
Как у обретших Рай людей.
***
Горел весь мир с бумагой, лица…
Был Мастер строг и недвижим.
Судьба пророчила: «Больница!
Разлука!», — языком сухим…