Еще одно слово летит на осенний висок, но адреса нет и твой дом непомерно высок -
за тридевять лет и сто тысяч глотков за покой, но слово не мы и отыщет дорогу домой.
Я здесь, я стою, мне как будто бы от роду пять.
Я знаю, что нас никому никогда не отнять у сбитых коленок, качели в знакомом лесу,
(а если вдруг нет - нас с тобой непременно спасут) туда, где мы есть, где воскресный пирог не остыл, туда, где никто не считает обид и могил и мама не красит ограду, считая детей.
Я все еще здесь, я стою во вселенной и ей конечно не ново лечить нас зеленкой времен
и маминой гладить рукой:
-Заживёт,заживёт