Заминусило. Снова полнолунье.
И мается несчастная душа.
И правильно! Не всё же ей шалуньей
днём воевать, а ночью малыша
изображать, посапывая буйно.
Приходится наперекор режиму
помучиться, когда вокруг мороз,
а ты, в жаре, то на бок, то на спину,
и мысли, мысли разные всерьёз,
и чередой – картина за картиной…
Вот, кажется, заснул, в конце концов,
и долго спишь и даже видишь поезд,
и женщину на ложе из цветов,
и нервную мучительную повесть…
Проснулся – час прошёл! И тот же кров,
И тот же под спиной комок измятый,
под головой слежавшийся брусок,
а в голове то ль пена, то ли вата,
и беспокойно булькает висок.
И женщина из сна не виновата…
Глядишь в окно. Всё так же минус шесть
и белый диск разлёгся на полнеба.
Глядишь в окно. Продумываешь месть,
и улыбаешься существованью снега,
что он летит. Что ты сейчас и здесь!