Запах спелой черешни, клематисов и виол,
небо – вето индиго, звезды – медь в парусах
горизонта, зачавшего золотой ореол,
что утонет днем в ярких и нежных цветах.
Лето. Август румянит последний закат,
ветер эхо уносит, и пустой эшелон
начинает свой путь, отправляясь в Эйлат
(на перроне вокзала его ждет почтальон).
Писем нет, месяцами молчит телефон,
если кто и придет, то он будет крылат
и на шее его расписной медальон:
– створка в ад,
– створка путь в Гефсиманский сад.
И ни слова не скажет – кто он такой,
лишь рукою коснется твоей души
(так бывало с ушедшими на покой):
– Жизнь иссушит, но ты еще не спеши,
волки воют и то – может, час-другой,
ты живи себе дальше и не тужи,
не тебе ли за каменною стеной
строить лестницу в небо этой глуши?
***
Дождь рассыпал осколки безликой луны.
Каждой сказке приходит свой черед и конец,
мне не снятся прекрасные светлые сны
о любви, нацепившей терновый венец,
о печальной сумятице из уст богов,
что другим дарит массу пустых надежд.
Отсчитать сотню тысяч чужих шагов
и с улыбкою выйти к вам на манеж.
***
В этом мире затягивать боль и брешь
музыкантам, поэтам, увы, не ново –
сколько нас не руби топором, не режь,
а мы будем спасать его снова и снова.
5 августа 2017 года