Я не знакома вовсе с мечтами Бога.
Вот бы взглянуть, чтоб жить без иллюзий здесь.
Кажется иногда, что меня так много,
а иногда не чувствую, что я есть.
А иногда, проснувшись на пике взлета,
или когда упала с небес - в кусты,
думаешь, что умеешь и здесь, но квота
этой планеты не вышла таким, как ты.
Впрочем и пусть. По искорке, по частице,
я собираю ночью бесхозный свет,
чтоб не пропал впустую и дал родиться
слову, которого в мире пока что нет.
Не потому, что слоги так благозвучны,
не потому, что чистое, как роса,
не потому, что коды хранит, но лучше -
лишь потому, что сила и небеса
встанут за ним. И будет оно живое.
Помнишь, как в детстве, запахи после гроз?
Ты выбегал с растрепанной головою
и заклинанием, словно волшебник ос,
впрочем не только ос, но и прочих мошек,
прятались они где-то, а ты и рад...
Вот и оно однажды, средь звездных крошек
с неба сойдет в серебряный звездопад.
А отыскать его - знаться с мечтами Бога.
Слово сорвется с чьих-то горячих уст.
Август. Не я. Или может меня так много:)
Или тебя, коль ты колокольно пуст.