А сны хмельны. Слегка переберёшь –
и видишь мир в сомнительной расцветке...
Как паутина, тишина на ветке.
В ней дождь.
Рассвет по окнам розовым вьюнком
ползёт в просветы между облаками.
Моргнёшь, потянешь руку за цветком –
он бабочкой уснёт в оконной раме.
Теперь – скучать, гонять веретено
бесцветных дней по выскобленным доскам...
Ты знаешь, межсезонье пахнет воском.
Так сладко пахнет... Только всё равно
(смотри, смотри из-под прикрытых век)
по мокрым подолам пустынных улиц
в него приходит серый долгий снег
и скрадывает листья-поцелуи.
Казалось бы, такие пустяки –
но как они и горьки, и горьки...
Покуда холод чёрную постель
свивает на деревьях у обочин,
вей из меня веревки всех мастей,
мотай клубки, а там – плети, что хочешь:
пока не дрогнет бабочка в окне,
ты снишься мне.