У истоков судьбы, на вершине Олимпа слезы роняет Счастье.
Каждая падает, разбиваясь,осколки летят по миру.
Вихрь радужных лепестков застилает небо.
Повезет- поймаешь, нет- пролетают мимо.
Из них, увы, не создать,не построить.
Это брак фабричного производства.
Главное, помни, осколки ранят- края остры.
Рассекая плоть, оставляют шрамы-следы на память.
Будь осторожен, такие раны времени неподвластны.
Врачи бессильны. Их лечит мудрость, набитые шишки.
Рукою пытаюсь нащупать что было когда-то слева.
И понимаю- ранение было прицельным.
Говорят, буду жить, только уже вне тела.
(фото из интернета)