Чёрный – не цвет. То не просто иных цветов
не осталось, ибо мир канул в неразличимость –
это ты приходишь несбывшимся вечным сном
еженощно, неотвратимо и без причины,
это ты на грудь становишься в полный рост,
ожидая, пока безнадёга меня заполнит.
И что ни касание – волны твоих волос,
что ни дрожь – твой голос.
Век бы тебя не помнить.
Но когда пытаюсь глядеть на ту,
чьё несносное существование я искал,
то не глаз, открывшись, упирается в черноту –
это ночь раздаётся во всю ширину зрачка.
И на смятой постели, в холодном поту, до разрыва жил
выгибаясь в имя, портрет, сплетение тел,
я не то что живу, но – сам себе жив,
сам себе бог,
сам себе надоел.
И ни сна, ни тебя. Время около четырёх
и не сдвинется – стало в такую рань.
То ли его скрутило в бараний рог,
то ли меня выкинуло за грань.
Нет тебя – нигде, ни в одном из мест.
И единственно чёрный квадрат окна
понимает, что в тёмной комнате есть
кто-то,
кроме
меня.