Говорят, обыватели ,
Мол поэтам легко.
Но за вредность, поэтам,
Не дают молоко.
Стихоплеты же лезут,
С самых узких щелей.
С них и пишут портреты,
Стерпит все акварель...
Для них бюсты ваяют,
Они "оды" плетут.
Сочиняют "поэмы",
О засильи мух.
Стихоплеты с поэтами.
Нет, не схожи ни в чем
Те уходят с портретами,
Эти так - босяком.
По прошествии... Время
-Лучший критик во всем,
Как и ногу во стремя,
Нужный стих в нужный том.
И валяются бюсты,
Кто есть, кто не поймешь.
Холст измазанный дустом
Даже брезгует вошь.
И в строках часослова,
На просторах седых
Лишь останется слово,
И останется стих.
Да, поэтам и раньше,
И теперь не легко.
За блестящие строчки
Не попьешь молоко.
Ну да ладно, не буду...
Брошу эту строку.
И отправлюсь я к люду,
И возьму по пивку.
10 Сентября 2017