В белёсой дымке утренних аллей,
В холодном золоте ноябрьского света,
Хрустят шаги, всё звонче, всё ясней,
И слышен звук от них за километр.
Бреду и я по скованной листве,
Её ломая поступью тяжёлой,
И наслажденье разгорается во мне,
А вслед летит деревьев сонных шёпот.
Постой, замри, - поют они, шурша.
Касаясь тонко лёгкими руками,
И вздрагивает тёмная душа,
И взрыв большой внутри неё сверкает…!
Стою, прильнувши к мёрзлому стволу,
Холодным золотом, как древний храм, покрытый,
И жжёт внутри, обугленную грудь,
И слепит свет, из недр её добытый.