Я не писатель, не поэт.
Я сам ни слова не придумал.
Мир говорит через меня,
Мир, где мне каждый в душу плюнул.
Здесь стрелки у часов стоят,
Скрестились, охраняя время,
Молебны источают яд,
И лечит души брань злодея.
Убийца с кухонным ножом
Добро рисует тушью алой,
Герои лезут на рожон,
Вот только за монетой малой.
Любовь ушла ещё с утра,
Стремясь продаться подороже.
Что если наша жизнь игра?
Так значит я играю тоже?
Я не был никогда поэтом,
Шедевров в жизни не писал.
Лишь проглотил страданья века,
А после...
С кровью отхаркал.