Современная поэзия весьма субъективна.
Да и искусство в целом воздушные встряски.
Я не вижу себя в обществе истинных ценителей Рильке,
но и будущие мамы с обсуждением покупки новой коляски,
с их мужьями, бесценными машинами,
их айфонами и золотыми перстнями на пальцах
не найдут во мне собеседника с приветливой миною.
На моем пути им надолго не задержаться.
Нет, не стремлюсь я казаться интровертом замкнУтым.
Делаю, как чувствую. Не лжив, не двулик.
В школьной юности мне хотелось видеться е**нутым,
Но еще до тридцати лет я этого достиг.
Доктора, диагнозы, феерический диспансер,
эти взгляды занятные. В этом мире уйма цветов.
Но смешав эти краски, он становится холодно сер.
В нем я тоже надолго себя обрести не готов.
Так. Отвлекся я. Поговорим о Прекрасном.
Для кого-то велик Рэмбо. Ну, а кто-то влюблен в Рембо.
Сенсуализм мне стал полностью ясен,
когда я еще не читал, ни смотрел ни того, ни того.
Стираются чувства у основной биомассы.
Пресловутая бытовуха вымывает в осадок душу.
Кстати, надо б на рынок поехать за овощами, за мясом.
Макароны сварю, штаны отутюжу.
Не охота взрослеть, но общаться становится не с кем.
И по правилу Бродского жить мне не краше.
Ладно, хватит глаголить. Пойду что-то съем,
и акварелью е**льник намажу.