Может выдохлась, может устала,
И сказать больше нечего миру,
Оттого я писать перестала,
Как и лирику, так и сатиру.
Не бушуют во мне страсти,
Не ломает во мне кости...
Эх, ты, Муза! Сказала б : "Здрасьте!
Я зайти вот решила в гости!"
Посидели б с тобой ночку,
Исписали б страниц уйму...
Так не хочется ставить точку,
Рассыпая себя по дюйму,
Оставляя себя где-то,
Не успевши и стать кем-то,
Провожая глазами лето
Неудавшейся поэта.