И не помню уже, как, с чего это всё началось.
И не знаю ещё, чем закончится сей ритуал.
В пасти волчьей застряла рифмована кость,
Вот и тащит наружу её ниспадающий трал
Снега мокрого, ветра чужого в лицо,
Мой арктический ветер сюда долетает чужим,
Я тут старому другу в стихах накропал письмецо.
Не пропустят, забыл. У него «полосатый» режим.
Есть иные, и слога корявого флёр тоже чувствуют,
Бо он дурманит, влечёт,
Как всем смертным под шкуру нежданный укол.
Кто сейчас говорит? Чернокнижник? Шаман? Звездочёт?
Можешь слушать. Слушаешь сказки извне?
Не вини никого –– этой скользкой дорожки финал
Неизвестен вообще. Даже мне. На войне
Лишь реальной победы оскал
Так отчаянно дорог.
Ты такого ответа искал, милый ворог??;)