Когда быть становится невыносимо, когда пульс добирается до нуля, когда твоя внутренняя Хиросима пожирает нутро слишком уж интенсивно - ты выбираешься погулять. Облака и блики, солнечно и нежарко, на листве слежавшейся – птичий след, ты пытаешься высчитать – сколько же лет, вспоминаешь мир за воротами парка – там, где ты сидел на ней, как на игле, там, где ты ещё чувствовал зной и холод, умел ронять и хотел ловить… Утомившись, возвращаешься в хоспис – специальный, для таких, как ты, малахольных, выпотрошенных любовью до безлюбви. Глушишь чай (из остатков вредности - чёрный) и не выпускаешь сотовый из руки (как не выпускал из рук пальцы этой чокнутой), перебирая медленно, словно чётки, все её неслучившиеся звонки.
23 октября 2013 г.